La littérature
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La photographie
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Gustav
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Mathieu
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Noëmie
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D.
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| C'est la Grèce désormais.
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Ton
texte, c'est un pari.
Il ne se passe rien.
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Il
ne s'agit pas de faire
comme dans les séries télévisées. Il
est sûr que cette faculté ne peut pas être en moi.
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Tu
pourrais dessiner aussi. Tu pourrais faire des
aquarelles qui ne se contenteraient pas de l'idée de l'humidité,
de l'impression de l'humidité, des aquarelles comme le ciel.
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Je
regarde le ciel. Il
hésite entre une gouache sombre, des aquarelles encore humides,
en effet et quelques huiles vives, vernies. Mais
le soleil peut encore entrer. C'est
peut-être cela, le texte.
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C'est
peut-être cela, le voyage. Près
d'Alexandroupoli, le vent de la mer, se rappelant Ulysse et les voyages
infinis, se rappelant Lisbonne vivifiée, porte les cerfs volants.
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Et
qu'en est-il du silence, la nuit ?
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Je
ne sais rien du silence
de la nuit sinon qu'il marque les points de notre gêne.
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