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Je suis en Turquie et de
Turquie j'invente encore le souvenir de toi.
J'entends
ta voix, éperdue, angoissée, fatiguée, qui dit qu'il
n'y a aucune raison de souffrir ainsi, que ce n'est pas le moment.
Tu
ne viendras plus prendre ce thé avec moi, ce thé oriental,
noir, âcre comme le souvenir.
Je regarde les passants.
Il y avait un temps où je
reconnaissais de loin les villes et les corps. Mais, comme Descartes,
je confesse que "par
la suite de nombreuses expériences ont peu à peu ruiné
toute la confiance que j'avais eue dans les sens".
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