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J'ai pris le chemin de halage comme je l'avais prévu. Sur les grands axes qui sortent de Paris, le trafic est incessant et je dois donc partir par d'autres chemins. Il y a un peu de vent. Le long du canal, à plusieurs endroits, au milieu des déchets, se tiennent des personnes sans papiers. Me revient alors à l'esprit la harangue du prophète Amos qui reprochait aux riches d'avoir vendu le pauvre pour une paire de sandales. Je pense aussi à celui qui a nourri la foule avec cinq pains et deux poissons, pas moins mais pas davantage. Je ne suis ni Jésus ni Amos ni aucun autre prophète, mais je ne veux pas oublier de continuer à évoquer l'amour, inlassablement, même sous la forme de l'absence. J'ai connu un temps différentes formes de l'amour mais plus tard ces formes se sont effacées dans ma mémoire. Notre imaginaire, nourri de fictions frelatées, semble conduit à considérer automatiquement l'autre comme agressif. Le cynisme des industries de divertissement est sans limite. Nous avons cru au progrès et à ses mérites apparents, mais tout cela nous donne au contraire un aperçu très clair du mal et de ses agissements.
Pas très loin de la petite église Saint-Paul-de-la-Plaine, je vais à la rencontre
d'un homme assis par terre. Je lui propose de partager avec lui mon
repas. Il parle bien français. Il me raconte qu'il était poursuivi par
la mafia dans son pays, que c'était un enfer. Il est venu ici, on ne
lui donne pas de papiers. Il est sorti de l'enfer pour être bloqué dans
les limbes de notre pays pourtant si riche. J'ai envie de pleurer. Le partage de mon repas me semble soudainement un alibi dérisoire. Décillé, je rentre prier dans la petite église et je pleure encore. Je ne suis pas non plus Saint Martin.
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